miércoles, 28 de mayo de 2014

RELATOS EN CADENA SER - 2014 - MIÉRCOLES DE CENIZA


                                                       MIÉRCOLES DE CENIZA
 

 Solo ceniza, pero la marca de este miércoles, cuando volví a mi sitio, era indeleble. Ayer tarde, en el confesionario, la iglesia estaba en silencio y a oscuras, el padre me hizo pasar dentro y corrió la cortinilla, me sentó en sus rodillas y me besó.
 No sé ni cuánto tiempo estuve, ni quiero recordar lo que hice y lo que me obligó a hacer, solo sé que al llegar a casa no dije nada a mi madre, en el baño me lavé con rabia y al acostarme recordé que hoy, cuando me pusiera la cruz en la frente, sería perdonado.
 

sábado, 10 de mayo de 2014

RELATOS EN CADENA SER - 2014 - APOCALIPSIS


                                                         APOCALIPSIS
 

 
Nos lamentamos, hipócritas, de no haberlo visto venir, pero los indicios estaban claros, las lluvias torrenciales, la sequía pertinaz, el calor extremo y al día siguiente, un frío glacial.

 
 
 La revolución de personas, que hartas del poder, cogen las armas y montan barricadas como aquellos miserables de otros tiempos.


 
 
Las fuerzas de orden, que endemoniadas, no se sabe porqué, arremeten contra amigos y familiares y en medio de esta barahúnda, el apocalipsis, maremotos que arrasan las costas y fisuras de la corteza terrestre que engulle ciudades enteras.


 
 
Los volcanes dormidos han entrado en erupción y las cenizas cubren la tierra.


 
 
 Cojo el palo y me preparo.



domingo, 4 de mayo de 2014

ESTA NOCHE TE CUENTO - MAYO - ÎLE DES FEMMES CLUB


                                                                           Île des femmes club
 
 

 

Nunca pensé que al llegar a esta isla, medio muerta, después del naufragio de mi matrimonio, fuera a encontrar un salvavidas como tú, Pierre, me has rejuvenecido y vuelvo a sentir lo que hacía años que mi marido me había hecho olvidar.
 

 
Tuve dudas al venir, de tanto llorar, estaba seca, pero fue tirarme al agua para que el barco no me llevara al fondo, que el ansia de vivir me obligó a bracear, como esos niños cuando aprenden y llegar a esta orilla.


Tu dulzura, tu comprensión y tu belleza, cuando te conocí, hicieron el resto.
 

Mañana no sé, por ahora, abrázame, déjame sentir tu cuerpo pegado al mío, deja que me humedezca al sentirte tan duro y como te restriegas contra mis caderas.
Sigue con tu boca en mi oreja, dime que me deseas, échame tu aliento caliente en el cuello, muérdeme el lóbulo, tira de él, lo siento, como si fuera en el pezón, pon tu mano en mi culo y aprieta, estoy sudando, la música, el baile, el alcohol y tú, me hacen débil.
Estoy notando tu miembro y ya siento como me penetra, como se abre entre mis labios. Sujétame por favor, me voy.
 

jueves, 1 de mayo de 2014

RELATOS EN CADENA SER - 2014 - ENCUENTRO


                                                                             ENCUENTRO
 
Mientras la impía lluvia borraba la rayuela, Gabo seguía saltando sobre un pie intentando llegar a su cielo, al cielo de Cortázar, a la casilla número nueve, donde al fin podría posar ambos pies. El agua chorreaba por su cabeza, cegándole y empapando sus ropas.
 El tejo lo arrastró hasta llegar a la última casilla, se quedó quieto, elevó la mirada y el agua lo inundó todo, entendió al fin el libro de su amigo y cayendo de rodillas lo sacó de su bolsillo y abriéndolo por la mitad, se puso a leer.
 

El agua golpea el papel y la tinta inicia ríos que van hacia los márgenes, sus gafas parecen de cristal esmerilado y sus ojos faltos ya de vida, saltan de una página a otra, entendiendo el sentido de la vida de Horacio.
 

Gulio, me espurmia tu guerte y me encrestoria. Espérame y del brazo, pasearemos por tu cielo.